Para que las palabras no basten es preciso una muerte en el corazón

Llegará un día

Que la periferia de tu cuerpo

Estallará

Y tendrás intolerancia al frío

En la fotografía Alejandra Pizarnik

Escribirás

La poesía es un cadáver hermoso

Se ha vuelto delgada

Como la mano del abuelo

Y temblarás su cáncer

Pero no lo salvarás

Escribirás

Mis costillas no protegen ya mi miedo

Mi corazón y mi miedo eran lo mismo

Ahora mi corazón es el rasguño de un gato

Mi miedo estas palabras

Que no desaparecen

La frase que da título a la entrada pertenece a Alejandra Pizarnik.

Lost in woods

Bastiank - Lost in woods

Aprendo un camino para tu pestaña: luz
abierta que no se desboca.
Acudo
a la razón: todo niega
la posibilidad de ser de nuevo
carne en la conjunción de tu memoria.
Barro el dolor, porque busco en mi ventana
la nota
que produzca silencio prometido: escribo
sobre un amor, que no llega;
pero no me despeino
en la nostalgia, porque
la fuente me deja su ruido,
promesa de una necesidad
que se intuye. Contra el dolor
yo tengo mi palabra: firme promesa
de resistir.

Paloma Palao

Donde la verdad estalla

Silvia Grav

El remordimiento

¿Causa o consecuencia de la pérdida?

¿Y el recuerdo?

Perder

Qué es

Qué significa

Quién tiene permiso

Para evocar
Todo lo perdido

                 Es la ausencia

                               Herida abierta

Donde la verdad estalla

Todas las enfermedades que Raquel Boucher y María Mercromina dicen tener

Raquel Boucher

Manual de primeros auxilios:

1. Des/cubrir la enfermedad

o a María y Raquel en

Hipocondrías 

"¿Qué ocurre si el cuerpo duele y no protege, sino que sobra?" 

Elena Medel 

El primer viaje a Madrid

La vida es este secuestro

Interludio del que se recuerdan 

Apenas cuatro cosas

Ceremonia 1

"¿Cómo contarte eso que me resbala, a veces, de los ojos?

Ven, acércate, tengo el cuchillo".

Manuel Serrat Crespo - El caníbal

A Vanesa

 

David Szauder

 

 

 

 

 

 

 

               Ábreme por el ombligo

               Ábreme por esta hambre

 

               ¿Qué ves?

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Se te ha olvidado llenarlo de hijos – respondí

Pero parece un lugar cálido

Tus ojos también se han ido

 

Me contestó, tienes razón

¿Recuerdas cuando éramos telepáticas?

¿Cuándo jugábamos a ser brujas?

¿La noche que murió mi hermano?

 

Tu madre no quiso prestarle el dinero para la papelina

Tú a su lado con la mitad del cuerpo en el rellano

La otra mitad forcejeando desde dentro de la casa

 

Querías venir con nosotros

Lo noté por como temblabas

 

Nos parecíamos tanto allí

Enfrentadas

Con la  mirada fija en los zapatos

¿Cuántos años teníamos?

 

No lo sé – dije – pero éramos mayores

En ese momento, en fin, después de la muerte de tu hermano

Nos hicimos mayores

 

Tienes razón

Ahora ven, ciérrame

Ciérrame el hambre con tus manos

Ciérrame los ojos

No se han ido, ¿ves?

Yo tampoco

Estudios (III) Transferencias



David Szauder

Sucede que a veces la enfermedad se contagia y deliras la fiebre del otro pensando que son tuyos su pecho, su sexo, saliva, su dolor indomable. Aspiras su muerte como tu muerte misma y no te cansa. 

No te canses de mi muerte nunca. Por favor, te ruego, no te canses de mi afinidad oscura, no te canses de mi sed, de mis divisiones, ni del delirio de mis ojos cuando las tardes sangran y necesito sentarme a decir y no te miro porque mirarte es que veas en mis ojos sangrar las tardes. No te canses de mi intermitencia. Ni de la repugnancia que siento por la hipocresía. No te canses de mi aliento, de mi boca haciendo aguas al lamerte, de la ansiedad que a veces me aplasta el esófago y no me deja hablar, ni exigir, ni llorar. No te canses de mi yo maligno porque se está curando. Se disipa gracias a ti amor mío. Gracias al veneno de tu lengua. No te canses porque he diseñado un plan perfecto para estas mareas negras que estallan por dentro y no dejan que a veces pueda decirte cuanto te necesito, lo mucho que siento ofenderte. Estoy en las fotos que no te muestro por vergüenza, en las que aparezco desnutrida, enfadada con porque el sol no calienta mis costados. Estoy en el amor que siento por las tumbas y las cruces y por la maleza salvaje que trepa por ellas y las destruye. Yo trepo las palabras de los otros cuando las mías propias me hacen caer o me obligan a huir. 

Mi enfermedad es una herencia que asumo humilde. 

Ahora me doy cuenta. Ahora ya no lucho contra ella. No lo hagas contra mí. No te canses de mi muerte amor mío. Aprendo poco a poco de la niebla que desciende y se cierra sobre sí misma. No te canses de mis succiones, de lo vital de mi pérdida. No te canses de mi tumor maligno. De mi recuerdo. De mi amor. Mía entera. No te canses. Te enseñaré como no malherirnos si tú quieres. Sin que enfermes y te pudras como a veces yo lo hago. 

=

Otra forma de explicar el aislamiento

Es decir, el ruido del tráfico

Subraya la tierra

O, hay grietas en mí

Que forman el asfalto

De esta ciudad

Es decir, un cuerpo incisión

Un cuerpo distancia

Un cuerpo evocado por un verano 

Que fue y que no es este

Es un cuerpo reminiscente
De espasmos